Las anagrafomorfosis de Guy Girard

Guy Girard, Anagrafomorfosis de André Breton, 2024

En el número cuarto de L'Or aux 13 Îles, descubríamos las anagrafomorfosis en óleos de Guy Girard, "resultantes de una técnica de interpretación imaginaria y gráfica de las firmas de personajes célebres". El ejemplo dado era el de Robespierre, pero en el número quinto de Alcheringa, junto a  un breve ensayo informativo de Girard, tenemos más: de Breton y de Ducasse (que ya he incluido en el capítulo correspondiente de Lautréamont y el surrealismo); las dobles de Saint-Pol Roux y Auguste Blanqui y de Engels y Mallarmé; y de Poe y una carta firmada por Robespierre y Saint-Just.

La primera anagrafomorfosis surgió en el otoño de 1992, dedicada a Sade; la última de que nos da noticia, en la primavera de 2024, para Fourier. Es un modo muy bello de "impulsar los encuentros imaginarios con personas cuyas vidas y obras me apasionan", idóneo sin duda para quien durante algunos años, en las autoediciones que íbamos reseñando aquí puntualmente, nos habituó a las irrupciones de los héroes más queridos del surrealismo y del imaginario surrealista.

Guy Ducornet, 2014 (2)

En la primera carta que presento hoy, verano de 2014, el infatigable Guy Ducornet habla de sus incesantes collages, de los que me manda dos fotos, y de la visita de un amigo de Alain-Pierre Pillet, Christian Oestreicher. En la siguiente, del 31 de julio, acusa recibo del tomo segundo de Surrealismo: el oro del tiempo, que ve como una patada en el trasero de los liquidacionistas (y mejor aún, de los historicistas habituales del surrealismo), con espacio para Infosurr, la museificación del surrealismo y el alfabeto de los sordomudos. Siguen cartas de agosto y septiembre, estas con elogios a la labor de Belotti (L'Or aux 13 Îles) y un comentario sobre el washboard que aparecía en su foto a la batería, sin duda tras yo haberle aludido a mi gusto por este instrumento rítmico, muy utilizado en los viejos blues.

En la carta del 3 de octubre, de paso algunos días por París, me noticia la muerte de Jean-Jacques Pauvert, acompañada de un artículo sobre él en L'Immonde, que no tiene interés reproducir aquí. El 23 de noviembre ya ha vuelto a París para pasar el invierno, y el 29 inicia su diatriba contra el pseudoartista Jeff Koans, que disfrutaba por la altura de un enorme éxito mediático y comercial. Interesan mucho sus reflexiones, de altos vuelos,  sobre el arte y el mundo y sobre la responsabilidad de Marcel Duchamp en su triste posteridad (y atención a la deliciosa acción surrealista del propio Ducornet en el Museo de Filadelfia...). Esta carta iba acompañada de una entrevista a Nathalie Heinich, autora del libro El paradigma en el arte contemporáneo, que tampoco interesa reproducir aquí.

La carta del 26 de diciembre, modelo de su lucidez y su probidad, debe ser la primera llamada de atención en el movimiento surrealista sobre el bluf en que se había convertido la viuda Rosemont, a quien ya en 2013 él había encontrado, en una visita a París, "hostil, arisca, muy vieja y desagradable", para ahora chocar con un comportamiento despreciable respecto a su Annandale Blues; imagino lo que hubiera pensado del asilo concedido recientemente en su fantasmal grupo de Chicago al surrealista papista. Esta carta cita algunos trechos de la última mía, en que lamentaba yo la facilidad con que se prodigaban revistas enormes o en la aberración de ver en un anuario libertario portugués hablar de Borges como "anarquista", volviendo él sobre cuestiones como la de Duchamp, el mercado del arte, las exposiciones surrealistas de corte historicista y la problemática o imposible enseñanza universitaria del surrealismo, y con novedades como sus reservas a Sade o la explosión polemista en una de aquellas revistas hinchadas por las facilidades de comunicación informática, en concreto Hydrolith, en su número segundo y último. Un párrafo final que no he escaneado lo ocupan sus deseos de un buen año y su ritual invitación a quedarme en sus casas de Francia. 

Pero aún el año se cierra al día siguiente con unas fotos (dos son un ejemplo de sus transformaciones collagistas) y, de nuevo sin que haga falta reproducir el documento, un diálogo entre un "crítico inteligente" (Jean-Philippe Domecq) y un "conservador oficial" (un tal Jean de Loisy), como manera de "añadir algunas líneas a nuestras reflexiones".

Cierra la tanda una carta sin fecha, pero que, por tratar de la polémica desgastante y hasta letal de Hydrolith, pertenece a este fin de año o a los inicios de 2015.

guy ducornet 2014 (2)

Laurens Vancrevel, Rik Lina, Guy Ducornet

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Por la tarde de haber dejado preparada esta nueva entrega para su publicación, al buscar un disco en mi colección jazzística, me deparo con el VDisc que Guy Ducornet me había enviado como regalo en agosto de 2014, único disco antiguo que poseo, y que, no sé por qué, no había encontrado en una búsqueda que hice hace unos meses. Se publicó en el año 1945, y el tema I'll Never Be The Same por la orquesta de Artie Shaw contiene un maravilloso solo de Roy Eldridge.

Sade y el surrealismo (1941-1945)

El material existente sobre Sade en el surrealismo es enorme, tal vez hasta superior al de Lautréamont, e incluso el estudio intelectual de ese tema cuenta con un libro específico (Svein Eirik Fauskevag, Sade dans le surréalisme, 1982). Aquí nos limitamos a señalar algunos jalones y rarezas, pero tanto es lo que tenemos registrado que solo avanzamos a trompicones, ocupándonos ahora de solo un lustro, por su carácter en verdad espectacular.

El lustro a que me refiero no puede empezar mejor: tras las páginas de Breton en 1940, Jacques Hérold ilustra a Sade en el juego de Marsella, ya que le salió ocuparse de él y de Lamiel, lo que le pareció perfecto, siendo ambas cartas de la rueda, o sea de la Revolución, la de Sade el genio y la de Lamiel la sirena. Sade, genio de la Revolución, blande una copa-puñal, y sus ojos, vistos de frente en su perfil, tienen por pestañas una mujer desnuda tendida (afortunadamente, no se aceptó la insistencia de Victor Serge en elegir a Robespierre en lugar de Sade):

Y atención a Hérold, porque se trata de otro de los grandes surrealistas sadianos, y lo vamos a reencontrar muy pronto. 

Seguimos en las cimas con la gran pintura por excelencia de la iconografía de Sade, Au château de Lacoste, de Toyen, 1943: 

No cambiamos de año con otro nombre checo, Jindrich Heisler, quien hace el frontispicio, no menos inolvidable que las dos imágenes anteriores, de La filosofía en el tocador:

Gérard Légrand, en L'Art magique, evoca el impacto que le produjo, una década antes, esta imagen:

En 1944, Roberto Matta hace en cera y mina de plomo sobre papel Los 120 días de Sodoma (y, como veremos, será Sade quien medie para su retorno al surrealismo, en 1959):

Quien se interese podrá buscar en la red algunas reproducciones de las veintidós planchas con que la repelente Leonor Fini ("pintora oficial del mundanismo trasnochado", según Annie Le Brun, y "la dama caca del museo imaginario", según Marcel Mariën) ilustró una edición de Juliette en 1944. Otra clase de interés nos ofrece esta antológica foto de Marcel Mariën, un año posterior, titulada De Sade a Lenin:

En Les mystères de la chambre noire, Édouard Jaguer, que no podía dejarla escapar, escribe: "Presentada en la exposición surrealista de Bruselas de 1945, une con rara felicidad en la elipse el propósito revolucionario y el erotismo; sin embargo, su significación latente no se encuentra de ningún modo agotada por la conjunción de esos dos aspectos de la reivindicación surrealista. De hecho, más que de un axioma visualizado, se trata sin duda y sobre todo de otra cosa, como el inicio de una historia que pertenece al espectador continuar, de un encanto y un amargor que anuncian en el fotógrafo de un instante la coloración particular de los cuentos reunidos en su libro Figures de poupe".

Lou Dubois: haikus y collages

 

Como siempre, Lou Dubois sorprende con una nueva serie de collages, en este caso de haikus y collages. El álbum, primorosamente editado (no podía ser de otra manera) por Venus d'ailleurs, se titula  Cipango m'était conté, siendo Cipango el nombre antiguo del Japón (así era conocido, por ejemplo en los tiempos medievales). Son en total dieciocho planchas, casi todas dobles (en la parte final, todo se multiplica y exacerba) facsimiladas, con dos haikus cada una y llenas de personajes poéticos nipones que en este caso sustituyen a las habituales del surrealismo, aunque Man Ray asome en la estampa cuarta. En el origen de esta aventura collagista se encuentra el descubrimiento, en un rastro parisino, de un álbum japonés de fotos con grabados de laca y páginas de seda antigua.

La estampa que reproduzco cuenta con la presencia de Youki, que en japonés quería decir "rosa de las nieves" según me refiere el propio Lou Dubois, quien, amigo siempre generoso y atento, acostumbra señalarme las claves difíciles o imposibles para mí de sus collages. Pero hay mucho más, aparte el "explosivo fijo" que nos sitúa en el centro del surrealismo: "youkinensumo" es "youki n'en sut mot", youki no supo ni una palabra, porque "sut mot" se pronuncia como "sumo", luchador japonés; la témpera es aquí pintura al huevo, y por eso "dans le noir un oeuf explose"; Hiroshi Sujimoto es un fotógrafo japonés que admira a Marcel Duchamp, y por eso tiene los bigotes de la Gioconda... 

Nunca he tenido muchas simpatías por las furias de haikuizar de tantos poetas occidentales. Aludiendo a "la degeneración mediática del zen y de las artes que de él derivan", Ricardo Paseyro se apoyaba en Arthur Koestler para esta cuestión de la insípida proliferación de haikus: "En 1956, la revista Haiku Research calculaba que por lo menos cuatro millones de poetas practicaban este arte –si es que se puede llamar arte a las incansables permutaciones de cuervos colgados de una rama, de ranas que saltan en un charco, de gotas que se deslizan a lo largo de los bambús y de hojas de otoño que susurran en las cunetas". Solo he abierto en tiempos recientes dos excepciones: la de Raúl Henao en Una alberca en la luna, por ser con él imposible una decepción, y esta de Lou Dubois, por ser una exploración de lo más original, al combinar los haikus con el collage, y por llevar como siempre el sello de su humor peculiar y de sus malabarismos verbales.

https://venusdailleurs.fr/?page_id=4348

Los vértigos de Massimo Borguese

Massimo Borguese, Antiguos dadaístas, 2024

Lo asombroso de una imagen como esta es que no es ninguna excepción entre las que nos viene ofreciendo Massimo Borguese desde hace poco más de dos décadas, y que me lo convierten automáticamente en el primer nombre que tendría yo que individualizar si hiciera una edición actualizada de Caleidoscopio surrealista. Tanta inventiva y fuerza visual puede seguirse a través de los cinco números de la revista Alcheringa. Al último de esos números pertenece el retrato de estos viejos dadaístas, pero no van a la zaga otras obras en tinta como Le surréalisme d'abord et toujours, Terminal y Le surmoi pendu, en los dos anteriores, o collages como Rebus brut o Blason noir, en el número 4. Desgraciadamente, el enlace que di hace unos años remitía a la página "Les minutes de l'umbo", que ha desaparecido, pero al menos tuvimos entonces la providencial idea de reproducir este magnífico ensayo de Jean-Pierre Paraggio, que vuelvo a traer aquí nuevamente:

Algunos enlaces de Surrint con reproducciones de Massimo Borguese:

https://surrint.blogspot.com/2020/11/los-totems-de-massimo-borghese.html

https://surrint.blogspot.com/2017/09/soapbox-85-87-jean-yves-beriou-massimo.html

https://surrint.blogspot.com/2018/05/los-dibujos-convulsivos-de-massimo.html

https://surrint.blogspot.com/2021/08/soapboxes-estivales.html

https://surrint.blogspot.com/2024/09/noticias-de-sete.html

Rik Lina: automatismo y naturaleza

Al poco de traer a colación el automatismo de Rik Lina y Miguel de Carvalho, nos llega el catálogo de presentación de la exposición del primero al norte de Portugal, titulada "Historia natural", con apuntes interesantes de ambos sobre esta cuestión de permanente relevancia en el surrealismo.

Guy Ducornet, 2014 (1)

Una postal de Sedona, con recuerdos de los indios hopis y de Max Ernst y Dorothea Tanning, abre el año 2014.

La primera carta no tiene  fecha, pero se sitúa en estos primeros días del año, con relatos del reciente viaje americano (y ahora las muñecas kachinas) y más recuerdos y azares, aparte la constante actualidad surrealista (el almanaque de Brumes Blondes, y nuevas insistencias en el apaleado Courtot). Me retrata a Ghislaine al volante, y he de decir que, cuando estuvieron en Tenerife me quedé maravillado por sus dotes de conductora, ya que manejaba como si conociera la isla desde hace años, incorporándose en cuestión de segundos a la siempre atiborrada autopista del Norte; me explicaría que aprendió a conducir en el camión de su padre desde niña, y la considero el mejor conductor, masculino o femenino, que yo haya conocido a lo largo de mi vida. Como otra nota personal, el lector habrá advertido la insistencia de Ducornet en que los visitara en Francia (París o su casa del campo), pero por desgracia era una batalla perdida, ya que entre 2006 y 2016 nunca me moví de las islas (y a partir de 2016 solo lo he hecho para retornos portugueses, sin dar nunca ni un paso más allá de la frontera).

Del 27 de enero es la maravilla de carta manuscrita e ilustrada, hablando de París, de su práctica personal del automatismo, de Virginia Tentindó y de Alain Joubert. El 16 de febrero escribe con más collages a todo color, refiriendo la reciente estancia de Laurens y Frida Vancrevel en París y aludiendo a la presentación de Oblique Shocks con Michel Mourand a la batería, pero, por desgracia, de esa presentación, entonces en google, de lo cual me alerta, no hay ya ni rastro.

La carta del 12 de marzo, a la vuelta de su viaje a Holanda, es exaltante. Tras denigrar la "explotación espectacular del surrealismo", comentar la exposición de Meret Oppenheim en Lille y dejar unos finísimos apuntes sobre la pintura nórdica admirada en su viaje por Holanda y Bélgica, nos da un nuevo recital de radicalidad ideológica. Anuncia unas correcciones a un artículo que yo he escrito sobre Rikki, las cuales encabezan la siguiente carta, in medias res y comentando en algunos párrafos la reacción negativa de Jacques Lacomblez al almanaque de Brumes Blondes; acotaré que no me hizo entonces ninguna gracia la anécdota "provocadora" que cuenta de Lacomblez.

Por aquellas fechas, salía a flote en la prensa francesa el caso Blanchot, o sea el de su juventud fascistoide, tema que no podía escapársele. Pero sigamos con otra misiva excepcional, la datada en 26 de marzo. Me entero de su colección enorme de postales estereoscópicas, para luego iniciar una feroz diatriba contra las guerras y sus abominables trasfondos, en que vemos cómo ha mantenido incólume la violencia que anida en los orígenes del surrealismo. Era esa rabia contra un mundo inadmisible lo que estaba en la base de nuestra entente intelectual, tanto como el amor del surrealismo, y sus palabras sobre la importancia capital de las declaraciones colectivas del movimiento a lo largo de casi un siglo son definitivas. Veo en esta carta dos deslices: las atrocidades del estado belga en el Congo no son ninguna novedad para quien se haya leído Las tres erres de Mark Twain (aunque supongo que el asunto reemergía por aquellos días) y Oliveira Salazar ya había muerto cuando el cambio de régimen en Portugal (se confunde con Marcelo Caetano); pero esto es pecata minuta en una carta admirable, que él mismo define como un "largo desarrollo improvisado".

El 4 de abril vuelve sobre Blanchot, y da noticia de su habitual mudanza de Perís al valle del Loire. Por fin, la carta del día 26 del mismo mes, ya desde Puy-Notre-Dame, es curiosa por haberse conservado las preguntas que yo le formulaba. Nada diestro en la escritura del francés y del inglés, yo le solía chapurrear brevemente en esas lenguas. Interesante es su contestación, con pros y contras, a la valoración que le pido sobre Jimmy Gladiator.

GUY DUCORNET 2014 (1)